Душная Москва превращает сознание
в плавленный сыр с вкраплениями
кусочков ветчины. Этими кусочками
ветчины кое-как удаётся поддерживать
автопилот, доставляющий замученного
курьера по пунктам назначения, не забывая
заполнить дорогу чем-то противно-розовым,
странно напоминающим сопли трёхмесячной
давности, уже изрядно заплесневелые и оттого
несколько потерявшие прежнюю актуальность.
Станции метро слабо всплывают в памяти
наивными эпизодами, слишком тонкими и
запутанными, слишком живыми, что бы затронуть
уставший от всех и вся мир. Нарастают
слои сетчатых заборов, бетонных саркофагов,
испещреных вязью давно забытого письма.
Туман, городской смог, сигаретный дым -
всё перемешалось в один сплошной веселящий
газ, наделяющий способностью смеяться над
чёрными шутками.
Говоришь, смысла нет? О как же ты ошибаешься,
мой друг. Смысл есть, вспомни знакомого тебе Сезифа..
Скорее бы зима..